Уже очень и очень давно, месяца этак два, я вообще не писала стихов, а сегодня вот  что-то ко мне пришло. 

Шагая в ночь, с собой возьми и лук и меч достойный.

Ведь ты не просто так идешь — ты ищешь жизни вольной.

Шагая вдаль, с собой возьми друзей, ну или друга,

Того, что среди всех смертей, тебя не бросит в бурю,

И не оставит пропадать, когда ты сляжешь с раной,

Того, что будет вечно ждать, пока ты где-то пьяный,

О нем забыв на сладкий час, разврату предаешься.

Возьми его. Или пропал. Иль больше не вернешься,

И про тебя не вспомнят тут. Ну разве что лишь тот,

Кому ты с горяча кричал: "- Послушай, идиот,

Я силы полон и отваги! Разит врагов мой меч!

А ты, кто ты? Бедней собаки! Твою б башку мне сечь.."

И тот лишь вспомнит грязным словом, и скажет, вздох тая:

"-Ишь пес, как громко б не кричал, не пережил меня."

Ты спросишь: "-Ну а как же друг? Его святая память?

Я никогда и не за что, его не хотел ранить".

Он тоже мертв. Да-да он мертв, не поводи бровями.

Коль ты усоп, совсем усоп, то гибнешь ты с друзьями.

Им горько горько на душе, что не было их рядом,

Когда ты шел, когда ты брел, под злостным снегопадом,

Когда ты помощи просил у Бога, и у Беса.

Им горько, больно, мир остыл, им в жизни нету места.

Ты был силен, и смел и храбр, хвалился красотой.

Но все ничто. Коль сгинешь ты, друзья умрут с тобой.

И по сему, мой милый друг, коль ты решил пойти,

Оставь ты дома все про все, и лук и острый меч,

Поскольку, что не говори, не всюду можно сечь.

Ты друга лишь бери с собой — лишь он спасет в пути.