Не помню, где мне попалась на глаза фраза о том, что то кто рисует картины, вне зависимости от своего пола — художник, а тот кто пишет стихи — поэт. Никаких вам поэтесс и художниц, это как-то жеманно и пошло.

Обозвать себя поэтом, как-то самонадеянно, но я все же рискну. Да. есть во мне такая странная черта не вполне обоснованной самоуверенности. Само превозношения. Меня стоило назвать Нарциссой — нет имени более подходящего для такой особы, как я.

Но от темы моего себялюбия стоит отклониться, потому как я не просто так завела разговор о том, что осмеливаюсь назвать себя поэтом.

Помимо моей склонности к частым просмотрам мультиков, я еще и склонна вести записи. У меня есть личные дневники, я пишу небольшие рассказы (в основном для своей сестры), и я пишу стихи. Стихотворения — своеобразная отдушина эмоций. которые в тебе накапливаются, мыслей, которые берутся непонятно откуда. Ощущение, что стихи сразу вкладываются тебе в голову кем-то свыше, а ты, главное, поспеши — успей записать.

В последнее время у меня конкретное затишье, никто в мою голову ничего не вкладывает, или же я попросту забываю, или ленюсь… о да, вероятнее всего последнее. Но вот захотелось мне поделиться маленьким произведением от 2.03.12.

Тебе к лицу и гнев и добродетель,

Твоей красе завянуть не дано,

Я твоей жизни доблестный свидетель,

Но ты ведь демон - 

Я пока добро.

Бредя вослед твоих шагов по миру,

Я поведал твои дела, грехи,

Я за собой носил златую лиру,

А ты слагала для меня стихи.

Твой дар писать — натуру искупает,

А красота собою украшает мир,

Пусть слышит каждый, кто еще не знает,

Как я пою сильнее прочих лир.

Ты хороша, и больше слов не надо.

Любой каприз идет тебе к лицу.

Как жаль, что ты, мое исчадие ада,

Не пара мне, святому подлецу.