Очередное
Зелень его глаз для меня до сих пор свежее ветров.
Изгиб его губ, точно путь от заката к рассвету.
Он меня не успел от тяжелых избавить оков,
Не успел он мне выписать мою путевку в лето.
Он не мастер был мне, да и я не его Маргарита.
Во мне водка, коньяк, виски, и может быть сок.
Он не мой Гумберт, и я не его Лолита.
Мне б револьвер… а в итоге, лишь палец в висок.
От него ломит кости, и кровь застывает в венах,
Меняется ритм биения главной мышцы.
Я с ним не помню несбывшихся, бывших, первых.
Мне без него катастрофически сложно дышится.